В поэтическую тетрадь

Евгений Поздняков,

г. Бородино, Красноярский край

ДОРОГА

Иду по хрустящему жёлтому морю.

Синеют разрывы меж туч в вышине.

Сумбурно всё в жизни, и нету покоя

Осенними серыми днями во мне.

Осела на стёклах очков паутина

Седой, скользкой взвеси прошедших дождей.

И сквозь паутину ни капли не видно

Какой из путей предо мною верней.

Где есть та дорога - своя, не чужая -

Чтоб мог я идти, не сбиваясь в кювет, 

Свою и чужую судьбу не ломая,

Встречая в пути лучезарный рассвет.

Сумбур не унять мне. Я не успокоюсь,

Пока не разрою хрустящий поток.

Ведь в нём под красивой осенней листвою

Лежит гниль, скрывая дороги виток.

А в самом низу я в заплаканной луже

Увижу своё отраженье на дне.

И скажет оно мне: "Постой, брат, послушай!

Не там ты путь ищешь. Дорога в тебе.

Дорога идёт через сердце и волю

По совести, чести, любви, доброте.

И если на ней ты, то будешь спокоен.

И нет на Земле той дороги верней".

7 авг 2010

* * *

Так охота уплыть,

Улететь, убежать иль уехать

Мне отсюда, где сны,

Как кино про тебя, до рассвета.

И лицо, даже в дни,

Всё преследует, будто бы сыщик.

Так охота уйти

Мне туда, где меня не отыщут

Все твои образа,

Что нечаянно взял я с собою.

Только вряд ли меня

Они где-то оставят в покое.

Будут напоминать

О тебе мне они посекундно.

Так охота пропасть,

Чтоб забыть черноглазое чудо.

Так охота забыть

Те недлинные жаркие ночи,

Что могли у нас быть,

Если б ты захотела... А впрочем,

Я тебя не виню.

Но скажи, ради бога, мне честно,

Ты зачем на "люблю"

Отвечала, что любишь безмерно?

СТРЕЛОК

 Посвящается лихим 90-м

Он ведёт перекрестье

Аккуратно, до лба.

Он привык быть им смертью.

И не дрогнет рука

Делать то, что он знает,

Когда есть в банке счёт.

Он в людей не стреляет.

Он мишени берёт.

Вот мишень - толстый, важный.

Депутат иль браток.

Что за шишка - не важно.

Десять тысяч ей толк.

Суетится в прицеле,

Чем-то разозлена,

И не знает, что спела

Свою песню судьба.

Пуля щёлкнула сухо,

Мясо бросив в кусты.

На окне СВДуху

Он оставит. Менты

Пусть найдут, поиграют

На зарплату свою,

Пальцы пусть поснимают.

А ему недосуг

Ждать всю эту шумиху,

Что начнётся вот-вот.

С чердака слезет тихо

И дворами уйдёт.

Он уверен - всё точно

Сделал, как обещал:

В цели есть смерти точка.

Он - профессионал.

Родом он из Афгана,

Хоть и русский мужик.

Как он горд был когда-то,

Когда взяли служить.

Но бои быстро сбили

Спесь "гражданки" с него.

На жаре, где служили,

Он пропёкся насквозь.

Научился винтовку

Крепко в пальцах держать.

Наработал сноровку

Быстро цель убирать.

Ну а Родина-мама,

Лишь вернулся назад,

Послала его матом

И коленой под зад.

А братки так сказали:

- Ты - пацан хоть куда!

Если будешь ты с нами,

Будет кров и еда.

И наука полезной

Оказалась в быту.

Но скажите, зачем нам

Жить вот в этом аду,

Где страна наплевала

На своих сыновей,

Где в сетях криминала

Стало лучше, честней?